?

[redtigra]

Вопрос, который, видимо, должен внутри иметь ответ - зачем пишешь сюда, прохожий? Чего ради возишься с аккаунтами и прочей лабудой? Чего ради?
Кто-то преаращает это в календарь веб-серфинга. Кто-то - в заметочно-записочный дневник, но в этом жанре никого хотя бы отдаленно приблизившегося к Горалик, я до сих пор не видела. А хочется - мне - другого. Спокойно думать. Писать, когда хочется, длинные глупые письма в никуда, которые точно кто-то прочтет. Этот страх вечный, что кто-то прочтет - вот чтоб его не стало, чтоб выбора не оставалось.
Журналы эти - на самом деле очень наглядный пример комплексов, тиранящих нас всех, дракошник, террариум. И пописАть хочется - но так мяконько, без напряга, без особой ответственности, чтоб кровью не харкать по возможности, а так - понемногу, в заранее доброжелательном кругу. Получается либо бессмыслица, либо тусовка (не худший вариант) либо просто "у царя Мидаса ослиные уши". Корифеи сетевого общения как правило зависают на втором. М-да.
Помню, мысль очевидная вполне - о том, что писатель дышит тем же воздухом, что и все остальные? с такой глубиной и интенсивностью, что пишет о "вокруги сейчас" даже когда лепит исторический роман или сайнс фикшн - из "Пляски смерти" Кинга - несколько стукнула меня, поставив точку в пороцессе осознания. На самом деле окуджавовское "как он дышит, так и пишет" - но и более того. Внутреннее слияние - его необходимость для умения писать и наблюдать - потребность работать в этом - откуда это взять? Понимание, что без этого писать нельзя, врезало по лбу с абсолютной неотвратимостью.
Печкин обоснованно припечатал трепологический наш лягушатник как сборище козлов и коз. Надеюсь, что себя он не исключил из этого множества, это уронило бы его в моих глазах. Но предположим - не исключил, то есть сам танцует от той же печки, щиплет ту же травку - бон аппетит. Внимание, вопрос: несомненно, все мы там талантливы - больше или меньше, так почему? Почему в итоге на выходе все равно получается большое ничто? Потому что с упоением наблюдаем сами себя, вечно обращенные вовнутрь. Поэтому не получается из нас законченных гениев. Сосредоточенность есть, но она обращена на то, чтоб отделить себя как можно сильнее. Те, кто выяснили тщету таких попыток, ушли из потрепушек. На самом деле журнал - это то же сборище парнокопытных с нами самими во главе - потому что круг-то остается тем же, мнимая свобода как высшая ценность, доброжелательность в ответ на доброжелательность, установившиеся гении и идеалы.
Я точно знаю, как это бывает. Я читала свои вещи, написанные в том, во что всегда обращено лицо мое. Я читала их, как не свои, и заросшие дыры в сердце снова открывались и кровоточили, и становилось понятно, зачем ты живешь. Но привычки жить так если не каждую минуту, то хотя бы каждый день - нет пока и не знаю, будет ли. По крайней мере, попытаюсь научиться - камертон у меня есть, это больше, чем ничего. Не знаю, насколько данный опыт с журналом получится. Но попытаюсь.
Если это то, чем не принято заниматься в ЖЖ - пусть так. Если принято - тем более. Посторою дом на песке.